domingo, 29 de marzo de 2009

SERGIO PARRA



Soy la del barrio


La más manoseada del centro de Santiago
La menos besada del país2Tengo la sonrisa más dulce
Entre todas mis amigas de la calle
y las piernas más arqueadas que la Marta Mateluna
Aún mantengo mi acento sureña
Canto de memoria los temas de Julio Iglesias
Leo a Cortázar
Hago el amor con un muchacho
de la cuadra que escribe poesía


Soy la más femenina de Chile


(LA QUE DUERME CON CAMISÓN DE DORMIR BLANCO
EN LOS BASURALES DEL HOMBRE)


Aquí parado sobre una piedra
Junto a la virgen del San Cristóbal
Pienso en mi chica encerrada en su cuarto
Cantando un buen rock
Mientras bebemos pisco
Con el amigo que se eximió del servicio militar
Y que les muestra el pene a las chicas
De la Escuela Italiana desde unos matorrales
Y es el más feliz de todos
Mi hijo crece lentamente en otra ciudad
Su nuevo padre lo lleva al estadio los fines
de semana
Le compró un pasa películas
A fines de año les entregarán una cabaña en la costa
Por lo tanto debo enviarle un traje de baño talla 14
Y los regalos que le prometí para su cumpleaños
Que si soy escritor por qué no le escribo
En el colegio han leído algunos poetas
y esperan que en cualquier momento lleguen a mí
Me comenta por último
Que a su madre se le ve muy feliz
Y me pide le haga llegar una fotografía
Donde salga escribiendo algunos poemas



O.K.



Pareciera estar feliz
duchado afeitado en este bar
(son las 4 P.M)
La ciudad es lo menos que se ama
ya que nunca hubo lugar donde ir
pero no tiene importancia
cuando se está rodeado de hombres
que jamás levantarán la cabeza.
Ahora tomo esta hoja en blanco
Esperando que mi mano escriba veloz
de ti
como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo
a eso de las cinco de la tarde
pero escribir en general es esconder

domingo, 22 de marzo de 2009

Roberto Malatesta



A inicios de otoño


El sol de inicios de otoño es feliz,

no se me ocurre expresión más exacta

mientras mi hijo

sale al patio y hace pis en la hierba,

me mira, sonríe, y el sol no pesa,

juega a caer sobre la hierba,

junto al chorrito que dibuja

felizmente una curva como el curso

de las estrellas, donde hay mucha luz,

y desde las cuales nuevos otoños

inexorables se aproximan.




El viento tiene algo que decirnos


El viento tiene algo que decirnos esta noche.

Si no le oímos será porque creemos demasiado en nuestros asuntos.

Será porque confiamos en que nuestras tristezas o nuestras preocupaciones

llegarán a algún sitio. Pero el viento pasa y nunca llega.

Nos hemos acostumbrado a un mundo demasiado seguro,

y si no vemos el fondo de cada cuestión no nos damos por satisfechos,

pero no hay fondo, y las cuestiones no importan.

La seguridad es lo que nos desvela, pero el viento,

el viento tiene algo que decirnos hoy.

No nos ponemos de acuerdo en nuestros desconciertos

y el viento pasa y nos dice algo que lleva nuestros nombres,

el viento que pasa y nunca llega.


jueves, 19 de marzo de 2009

ironia ortografica escritores del coco jorge cuesta



TIENES DOS NOMBRES, LUZ, DOS PENSAMIENTOS...

Tienes dos nombres, Luz, dos pensamientos,
en los más puro de mi voz centrados,
a retener tu imagen consagrados
en la frágil prisión de dos lamentos.

Espejos a tu noble gracia atentos
reproducen los dos, aunque empañados,
los contornos del ánfora, delgados,
en que bullen tus finos movimientos.

Así el uno te encierra en su estructura
de no más una sílaba madura
que, luz al fin, el corazón inflama,
y aunque también el otro te refleja

Amor nunca respondes a su queja
¡ay, pues te nombra, pero no te llama!



DIBUJO

Suaviza el sol que toca su blancura,
disminuye la sombra y la confina
y no tuerce ni quiebra su figura
el ademán tranquilo que la inclina.

Resbala por la piel llena y madura
sin arrugarla, la sonrisa fina
y modela su voz blanda y segura
el suave gesto con que se combina.

Sólo al color y la exterior fragancia
su carácter acuerda su constancia
y su lenguaje semejanza pide;

como a su cuerpo no dibuja y cuida
sino la música feliz que mide
el dulce movimiento de su vida.





lunes, 16 de marzo de 2009

Aída Brunetti


ARTE POETICA
Los ojos rumiantes,
colgados
de anaqueles
me desnudan
mariposas.
Reclamo colores
astillando los prismas.
Las letras, resbalan
suave
en muecas sin texto,
luego
descuelgo palabras,
y el abismo
memoria
se suicida
en mi tinta.
TIEMPO ANDADO
Tiempo andado
hecho de memoria
quieto
desleìdo
crónica deshojada
mezclándose en una càscara vacía.
Ruta abandonada
que cuadricula la conciencia
y late en la incertidumbre
laberinto de madera bordeando lo inútil
Quietud que flotaEn otro comienzo.